As três Marias

        E a poesia, a grande e divina poesia!

        Mas agora, digo como o velho Rousseau: é preciso não mentir.

A poesia me envolveu, me sufocou, me raptou, é bem verdade.

Mas na sua forma mais banal e subalterna – nos sonetinhos sentimentais, nas coisas leves e triviais do amor.

        Bastava qualquer verso fácil dum poeta de boudoir, que dissesse coisas gentis e românticas, para me encher os olhos de água.

Ah, Toi et Moi! Ah, Géraldy!

         A poesia, a grande poesia, verdadeira e poderosa, essa só me possui lentamente, quando minha alma foi perdendo aos poucos as sucessivas capas que a cobriam. Quantos anos levei, quantas almas gastei em emoções de segunda ordem, até ser capaz de entender e sentir sozinha a beleza da Filha do rei?

         Mas, naquela idade curiosa, só interessa e comove o postiço, o artificial.

         A linda heroína tem um diálogo malicioso com o jovem sportman, Apolo remador, Tarzan de calça de flanela? É lindo, comenta-se, decora-se.

         Mas um grande grito de paixão humana, de dor ou de amor, choca, escandaliza, mostra coisas que a gente não quer ver, nudezes que nos parecem obscenas.

         Qualquer de nós trocaria todo Shakespeare (inclusive Romeu e Julieta) por um só volume da Passageira ou de Mon oncle et mon cure.

        (...)

         A guerra, só a compreendíamos com heróis esbeltos, vestidos de azul-horizonte, voltando, levemente mutilados e cobertos de medalhas, para os braços da amada. Aquela guerra suja e sem poesia, as latrinas, as pragas, o medo e a miséria dos soldados apenas nos trouxeram indignação, nojo.

        (...). Nos mesmas o banimos; e se ele (o livro) demorou algum tempo, foi nas mãos de alguma pequena mais corrompida ou curiosa, desejosa de ler as imoralidades dos soldados com as francesas, ou conhecer os palavrões sujos das trincheiras.

         Todas voltamos desadoradamente à Fiancée d’avril, para lavar a alma.

Trechos de ‘As três Marias’ - Rachel de Queiroz (21-25 ed. São Paulo: Siciliano, 1992)